Presto verso improvisado, palabra lluvia. Huele a humedad, a papel mojado. Son unas lágrimas escapadas por el dolor. Caen una a una sobre una carta escrita a mano. Allí donde se dice que el olvido ha llegado, que ya no hay un recuerdo bonito, que el mundo se ha hecho pequeño y que tú estás siendo olvidado. Llueve y no es el cielo, son tus ojos que lloran y lloran Quizá no llenen un vaso, pero sí llenan la tristeza e inundan la pena hasta ahogar la pasión