Soy roca de humo, niebla congelada, el portador de buenas noticias que nunca se dieron. La parte oscura de la sombra, la anciana que hilaba sonrisas torcidas, la desnudez de un invierno en verano. La rima desenterrada de una nube del mar La serpiente que soñó con ser mariposa y se hundió La melancolía de una pintura en la espalda La flor herida curada al morir La cenicienta pasadas las doce y Blancanieves despierta sin poder dormir Soy el futuro en un rato, el pasado en el ayer El presente que no se ha presentado y el tiempo con segundos de nieve que se vuelve lágrima antes de desaparecer.