Medio siglo después y yo no soy yo. Mis palabras no son mías. Mis sentimientos no significan lo que creía o pensaba. El amor solo es algo de cuentos o telenovelas. Los besos son obligados. El dolor no duele. Es una excusa para oír. Los actos del pasado solo son cosas. Donde mi voluntad no intervino. Yo, yo, no soy yo. Soy alguna especie de robot sin rumbo, consciente de ser consciente de no tener conciencia. Un ser vivo desprovisto de una vida que creía poseer. Yo, yo no soy yo, no soy yo, no soy yo. Soy un algo incierto de palabras mal puestas en emociones distintas. Un diálogo de locos practicando frases que no son lo que dicen. Una mentira continua que de verdad se la cree.