Me sumerjo en una imagen en blanco y negro, en la pérdida, en la herida de la naturaleza, en el tiempo extinto. El otoño no sabe de amor, no escribe cartas, no sabe de ternura, solo de caminos yermos, de hojas que acripitan bajo el peso de las botas. El cielo es una mortaja violenta, un escenario visible, húmedo, rancio, que aviva la soledad y el duelo. Un cadáver deja ver sus costillas desnudas. No cae, permanece congelado.