Verano del 94, episodio 3. El pánico me congela, pero una fuerza invisible me empuja a avanzar. En la base de la estructura metálica, una abertura se desliza sin hacer ruido, revelando una luz azulada, densa, casi líquida. Entro buscando a mi perro, y la compuerta se sella a mis espaldas con un siseo de vacío. La gravedad cambia de golpe. Mis pies se elevan, flotando en el aire. Las paredes de la nave empiezan a parpadear, con miles de símbolos biológicos que se mueven como venas. De pronto, un sonido agudo, vibrante, un zumbido aterrador que me taladra los tímpanos inunda el habitáculo. La luz azul se transforma en un destello blanco, cegador, que me borra la vista. No puedo gritar.