Capítulo 3. 180 por hora. La lluvia azota la autovía y dos motos se pegan a mis aletas traseras buscando el ángulo muerto para reventar las ruedas. Tienen agilidad, pero yo tengo la masa. Veo el rebufo de un camión cisterna a 50 metros. Clavo un volantazo seco a la derecha. La carrocería aplasta la primera moto contra el quitamiedos en una cortina de chispas. El piloto sale despedido bajo los ejes del trailer. A mi lado, el tipo sangra sobre la boqueta y suelta aterrado. No es dinero, Raúl. Es el disco con las identidades de toda tu red clandestina. No hay tiempo de asimilar el golpe. La última moto se cruza por delante y estampa una carga térmica en el parabrisas. Fogonazo blanco cegador. El cristal laminado se opaca por completo. Conduzco a ciegas en mitad del tráfico.