'El genio de la especie' de Carlos Marzal. El viejo Schopenhauer - que Dios tendrá en su gloria -, harto de casi todo, como aparece siempre entre sus páginas, escribió del amor en sus Parerga. Como de casi todo, su opinión no resultó muy bondadosa. Al contrario, nos habla del placer y el amor con la precisa rabia de quien los ha aprendido a fuego lento. Curiosa, en especial, es esa teoría del genio de la especie: un hombre, una mujer, abandonan a una mujer, a un hombre, cruzan un continente, desperdician su propia piel, remontan con dolor ese río del tiempo, sufren la adversidad, se demoran en cuerpos pasajeros, hasta que en otra tierra, en otro tiempo, llegan a amar a una mujer, a un hombre, concluyen con su búsqueda amarga, pensando que son dueños de sus vidas. Y están equivocados por completo. Cualquier paso anterior a ese día estaba escrito, estaba encaminado a engendrar en los cuerpos más aptos tan sólo en beneficio del genio de la especie. Era vida en la vida haciéndose perpetua. Discernir si acaso Schopenhauer estaba equivocado, o si por el contrario acertó a explicar la extraña condición de nuestras vidas es hoy una cuestión que no me atañe. Sin embargo, confieso que esa idea, más de una vez, me ha conducido al vértigo. No juzgo para menos el saber que alguien mueve unas piezas que llevan nuestro rostro y nuestros nombres. Buenos días...