Hay una pompa de jabón apoyada sobre la hierba. Es pequeña, casi frágil, dentro guarda todos los colores del arcoiris como si el mundo se hubiera quedado un momento a respirar dentro de ella. Está ahí, quieta, como si el tiempo se hubiese detenido un instante para dejarla existir. La hierba está viva, muy viva. Se ve fresca, densa, como si acabara de crecer después de la lluvia. Hay un pozo al fondo, un pozo ciego pero lleno de deseos. También hay macetas, una vasija medio rota, y un jardín cuidado donde todo parece un poco más lento y suave. Como esa pausa que llega sin ser llamada. No sé, hay algo en esa pompa de jabón que me recuerda lo efímero de todo, pero sin la tristeza de la pérdida. Una pompa que me trae a la memoria los pomperos de la infancia y cómo disfrutar toda una tarde sólo con un botecito con agua y jabón.