Así que aquí me tienes, en el coche, con Dorothy Ball en muerta en 1902, con la Polaroid otra vez en el bolsillo interior del abrigo y con una pregunta bastante desagradable rondándome la cabeza. No si él es Oscar Wilde, tampoco si la foto está maldita o si la actriz era una fantasma, una loca o una anciana con talento para asustar. La pregunta desagradable es otra. Es si empiezo a entender por qué alguien querría ser sustituido por una imagen.